Aqui eu deito
Para aquele que
Agora morre,
Já Tu,
Irmão,
Lambes minha necrose.
Se tu fosses
Realmente
O que dizes,
Relaxavas e sentia;
Sentia a gelada e escura
Lâmina que tornei
Fria.
É difícil
Para ti ver
tudo o que fiz,
não é,
Preferes ficar deitada no chão de giz,
agarrada ao Pão-Fé.
Nenhum comentário:
Postar um comentário